Мои пятидесятые

У меня растут года –

Ворохом бумажным.

Я не то чтоб тем горда,

Мне, скорей, неважно.

Сквозь меня сосна растёт

Над болотной кожей.

Старый сирин там живёт,

На сыча похожий.

Тлеет лампа Ильича,

Темнота все ближе.

Я боюсь того сыча.

Для чего он выжил?
13.02.2018